Tutto sommato siamo disumanamente egoisti; è una patologia congenita, inguaribile, che ci sforziamo di compensare o nascondere per non irritare il buon Dio, sulla cui propensione al ficcare il naso nelle faccende nostrane, ci è stata nostro malgrado inculcata convinzione sin dall’infanzia, sebbene invecchiando ne abbiamo preso quasi sempre e consapevolmente le distanze. Così quando i disperati approdano o tentano di approdare nei nostri porti, la preoccupazione non è la loro sofferenza, ma le organizzazioni che possano eventualmente lucrare su di essa. Opponendoci allo sbarco abbiamo contrastato il malaffare e nulla importa se quei disgraziati non abbiano risolto il loro problema, andranno lontano, lontano dai nostri occhi e, di conseguenza, dal nostro cuore.
Il razzismo è un enzima che fa parte di una cascata enzimatica irreversibile, non lo puoi bloccare, non scorre nelle nostre vene dalla nascita, è attivato da fattori ambientali, familiari; tutt’al più puoi mascherarlo, dire di non essere razzista ma… ma alla fine, prima o poi, vien fuori. Se proprio sei un irriducibile, resisti con tutte le tue forze, cerchi di non pensare nemmeno al vicino di casa ignorante e buzzurro che ti farebbe redigere un manifesto della razza al giorno e affiggerlo sulla porta dell’ascensore, basta, per tirarlo definitivamente fuori, parlare degli zingari.
Gli zingari, sono peggio degli ebrei in questa pregevole capacità, sì perché, mentre gli ebrei hanno gli antisemiti e i sionisti, i filo israeliani e i filo palestinesi, hanno i film di Benigni sulla shoah, gli zingari, sebbene siano stati anche loro deportati e trucidati, non hanno nulla di tutto ciò.
Gli zingari mettono d’accordo tutti.
Non hanno filo zingari e filo meloni, non hanno una striscia di Gaza e nemmeno la vogliono. Gli zingari hanno i bambini che costringono a elemosinare ai crocevia e davanti alle vetrine tra bestemmie e un particolare inquinamento atmosferico che attecchisce solo su di loro; hanno gli uomini che bivaccano ubriachi sulle panchine della piazza mentre aspettano il bottino per comperare altro vino.
Al crepuscolo tornano nei loro accampamenti, ridendo, i bambini giocando, le mogli rimbrottano i mariti ubriachi; potrei sbagliarmi ma, tutto sommato, mi sembrano felici.
Ma non è questo il punto. Come per i migranti, che ci preoccupano non tanto per la loro fame ma per le organizzazioni farabutte che vi lucrano, così, gli zingari, ci preoccupano, non tanto perché sono zingari, ma per i bambini. Che tenerezza che mi fate e mi faccio.
Il razzista si è evoluto, ha sviluppato una capacità sorprendente per giustificare la sua inquietudine, non è più razzismo, è apprensione per una o un’altra questione che si intreccia con quella del malcapitato, ma è autonoma e talmente toccante da diventare preminente.
Il razzista si preoccupa dei bambini degli zingari che, anziché frequentare la scuola – quella stessa scuola dove (l’ho visto con i miei occhi) quando invece le madri zingare, con la collaborazione dei servizi sociali, li hanno iscritti, alcuni genitori hanno ritirato i loro – se ne stanno sporchi per strada a chiedere l’elemosina; il razzista se ne preoccupa così tanto dal voler risolvere il problema, prima censendoli e poi cacciandoli, perché il razzista evoluto è convinto che, come per i migranti, lontano dagli occhi, lontano dal cuore e che, lontano, invece, andranno a scuola con un vestituccio di carta fiorita, un paio di scarpe di scorza d’albero e un cappellino di midolla di pane.
Di buon mattino gli zingari tornano ai crocevia e davanti alle vetrine, ridendo e scherzando. Una bambina mi guarda e mi sorride, vorrei anch’io che vivesse come una principessa e avesse una stanza piena di bambole e di eroi, ma non penso che cacciandola via erigerei per lei un castello.
Secondo me ride perché lo sa anche lei: gli zingari mettono sempre d’accordo tutti.
Alveare 2017
1 Ernesto Che Guevara – 2 Al capezzale dei vecchi – 3 La visita medica – 4 Il sindaco è come il pesce – 5 L’incidente dell’ambulanza – 6 Le nonne che giocavano a tombola – 7 Vi racconto il mio primo appuntamento al buio con una donna – 8 Barresi-Bottaro: che brutta storia – 9 Lei è un medico? Una donna? – 10 Quello strano fascista di Pinuccio Tarantini – 11 Rossella è andata via da Trani – 12 Disabili vs. normodotati. Volete sapere chi ha vinto? – 13 Ciao Ivan, compagno di liceo – 14 Lettera di Gesù Bambino – 15 Non sparate a Capodanno
Alveare 2018
1 Il problema etico di Giuseppe Tarantini – 2 Il Pronto Soccorso – 3 Il corte di Acca Larentia – 4 La razza del mio cane – 5 Alfredo Albanese – 6 Quale giorno della memoria? – 7 Sai già a chi votare? – 8 Caro Michele – 9 Sanremo senza Facebook – 10 Una campagna elettorale monotona – 11 Cara, brumosa, desolata periferia – 12 La favola di Sfortunina – 13 Gli occhi di Marilena – 14 Il furto al centro trasfusionale – 15 Attaccatevi al tram – 16 Nicola, novantasei anni. Colto da malore – 17 La stiratrice Isoardi – 18 Violenza contro anziani e lavoro sottopagato delle badanti – 19 Così festeggiate la Liberazione? – 20 Io non mi sento italiano, ma per fortuna o purtroppo lo sono – 21 Don Dino, il sacerdote di quartiere – 22 L’arrivo di Emiliano – 23 Un vaccino per la solidarietà – 24 L’uomo nudo con le mani in tasca – 25 Doppio senso di marcia sul lungomare – 26 Ma siamo uomini o caporali? – 27 Cronaca di una serata di anormalità – 28 Il passaggio a livello è chiuso
Altri articoli
Odierei gli indifferenti – L’albero segato – Riscoprire i giochi antichi – Ambulanze senza medico